(sem título)
Tiro uma passa mais prolongada, esmago o cigarro no desterro do cinzeiro, cheio de beatas e cinza, cinza desfeita como eu. Abro as janelas engreno a quinta e fujo à fila, encostado à faixa mais da direita fuzilando quem se atravessa com os máximos. Quem dera que os engarrafamentos da alma se pudessem furar assim. Quem me dera poder escolher a próxima saída e escolher melhor o percurso sem confusão. E tudo parece tão simples não é?
MMS
0 Comments:
Post a Comment
Subscribe to Post Comments [Atom]
<< Home