com que pena

pp. 396/398

2008-02-14T09:29:00.000-08:00

aaaa– Sinn Fein! says the citizen. Sinn fein amhain! The friends we love are by our side and the foes we hate before us.
aaaaThe last farewell was affecting in the extreme. From the belfries far and near the funeral deathbell tolled unceasingly while all around the gloomy precincts rolled the ominous warning of a hundred muffled drums punctuated by the hollow booming of pieces of ordnance. The deafening claps of thunder and the dazzling flashes of lightning which lit up the ghastly scene testified that the artillery of heaven had lent its supernatural pomp to the already gruesome spectacle. A torrential rain poured down from the floodgates of the angry heavens upon the bared heads of the assembled multitude which numbered at the lowest computation five hundred thousand persons. A posse of Dublin Metropolitan police superintended by the Chief Commissioner in person maintained order in the vast throng for whom the York Street brass and reed band whiled away the intervening time by admirably rendering on their blackdraped instruments the matchless melody endeared to us from the cradle by Speranza's plaintive muse. Special quick excursion trains and upholstered charabancs had been provided for the comfort of our country cousins of whom there were large contingents. Considerable amusement was caused by the favourite Dublin streetsingers L-n-h-n and M-ll-g-n who sang The Night before Larry was stretched in their usual mirth-provoking fashion. Our two inimitable drolls did a roaring trade with their broadsheets among lovers of the comedy element and nobody who has a corner in his heart for real Irish fun without vulgarity will grudge them their hardearned pennies. The children of the Male and Female Foundling Hospital who thronged the windows overlooking the scene were delighted with this unexpected addition to the day's entertainment and a word of praise is due to Little Sisters of the Poor for their excellent idea of affording the poor fatherless and motherless children a genuinely instructive treat. The viceregal houseparty which included many wellknown ladies was chaperoned by Their Excellencies to the most favourable positions on the grand stand while the picturesque foreign delegation known as the Friends of the Emerald Isle was accommodated on a tribune directly opposite. The delegation, present in full force, consisted of Commendatore Bacibaci Beninobenone (the semiparalysed doyen of the party who had to be assisted to his seat by the aid of a powerful steam crane), Monsieur Pierrepaul Petitépatant, the Grandjoker Vladinmire Pokethankertscheff, the Archjoker Leopold Rudolph von Schwanzenbad-Hodenthaler, Countess Martha Virága Kisászony Putrápesthi, Hiram Y. Bomboost, Count Athanatos Karamelopulos. Ali Baba Backsheesh Rahat Lokum Effendi, Señor Hidalgo Caballero Don Pecadillo y Palabras y Paternoster de la Malora de la Malaria, Hokopoko Harakiri, Hi Hung Chang, Olaf Kobberkeddelsen, Mynheer Trik van Trumps, Pan Poleaxe Paddyrisky, Goosepond Prhklstr Kratchinabritchisitch, Herr Hurhausdirektorpräsident Hans Chuechli-Steuerli, Nationalgymnasiummuseumsanatoriumandsuspensoriumsordi-naryprivatdocentgeneralhistoryspecialprofessordoctor Kriegfried Ueberallgemein. All the delegates without exception expressed themselves in the strongest possible heterogeneous terms concerning the nameless barbarity which they had been called upon to witness. An animated altercation (in which all took part) ensued among F.O.T.E.I. as to whether the eighth or the ninth of March was the correct date of birth of Ireland's patron saint. In the course of the argument cannonballs, scimitars, boomerangs, blunderbusses, stinkpots, meatchoppers, umbrellas, catapults, knuckledusters, sandbags, lumps of pig iron were resorted to and blows were freely exchanged. The baby policeman, Constable MacFadden, summoned by special courier from Booterstown, quickly restored order and with lightning promptitude proposed the seventeenth of the month as a solution equally honourable for both contending parties. The readywitted ninefooter's suggestion at once appealed to all and was unanimously accepted. Constable MacFadden was heartily congratulated by all the F.O.T.E.I., several of whom were bleeding profusely. Commendatore Beninobenone having been extricated from underneath the presidential armchair, it was explained by his legal adviser Avvocato Pagamimi that the various articles secreted in his thirtytwo pockets had been abstracted by him during the affray from the pockets of his junior colleagues in the hope of bringing them to their senses. The objects (which included several hundred ladies' and gentlemen's gold and silver watches) were promptly restored to their rightful owners and general harmony reigned supreme.

James Joyce
Ulysses

Acabei agora de comer

2007-12-10T16:42:00.000-08:00

Acabei agora de comer
um campo de tulipas
Não sei o que fazer
com tanta beleza nas tripas

Jorge de Sousa Braga

sem título

2007-12-04T03:12:00.000-08:00

a pedido insistente do entardecer
e de um prenúncio de amanhã
aqui vai

um beijo manso
duas mãos geladas
e a certeza mais que certeza

de outras atenções

Luís Pedro Ferreira

pp. 68/69

2007-11-27T03:18:00.000-08:00

aaaaWell really you know and in spite of the haricot skull and a tendency to use up any odds and ends of pigment that happened to be left over she was the living spit he thougth of Madonna Lucrezia del Fede. Ne suis-je point pâle? Suis-je belle? But certainly pale and belle my pale belle Braut with a winter skin like any old sail in the wind. The root and the source betwixt and between the little athletic or æsthetic bit of a birdneb was indeed we assure you a constant source of delight and astonishment, when his solitude was not peopled and justified and beautified and even his sociabilities by a constipated coryza, to his forefinger pad and nail, rubbing and plumbing and palping and boring it just as for many years he polished (ecstasy of attrition!) his glasses or suffered the shakes and gracenote strangulations and enthrottlements of the Winkelmusik of Spozen or Pichon or Chopinek or Chopinetto or whosoever it was embraced her heartily as sure as his name was Fred, dying all his life (thanks Mr Auber) on a sickroom talent (thanks Mr Field) and a Kleinmeister's Leidenschaftsucherei (thanks Mr Beckett), or crossed the Seine or the Pegnitz or the Tolka or the Fulda as the case might be and it never by any possible chance on one single solitary occasion occurring to him that he was on all such and similar occasions (which we regret to say lack of space obliges us regretfully to exclude from this chronicle) not merely indulging in but pandering to the vilest and basest excesses of sublimation of a certain kind. The wretched little wet plug of an upperlip, pugnozzling up and back in a kind of a duck or a cobra sneer to the nostrils was happily to some small extent mollified and compensated by the fine full firm undershot priapism of underlip and chin, a signal recovery to say the least and a reaffirmation of the promise of sentimentic vehemence already so gothly declamatory in the wedgehead of the strapping fizgig. From time to time she positively only had to snatch off her amice to be a birdface and to have put Pope John Kissmine and Orchids in mind of his Puerpetually Succourbusting Lady as she positively must have appeared on at least two probabionary occasions: primo, skewered, there's no other word for it, to her loggia by the shining gynaecologist; secundo, confined, by Thermidor, in the interests of her armpits, to her bathroom, shamed in mind, yes, and yet – grieving of the doomed olives. Well we must say and no offence meant, that class of egoterminal immaculate quackery and dupery gives us the sick if anything does. Whatever she was she was not that kind. We suppose we can say she looked like an ulula in pietra serena, a parrot in a Pietà. On occasions that is. Not we need scarcely point out in the helmet of salvation.

Samuel Beckett
Dream of Fair to middling Women

CORDAÁGUA

2007-11-25T13:01:00.000-08:00

Choupos de cordaágua.
Percepção oudelírio. Gotas
gotas. De licor verde. Gengivassecas
à vista da paisagem.
Deglutir rindo. Gargalhadas

à vistadasfolhas trémulas.
Choupos com as folhas tenras
aserem vistas por mim se
quiosa.Ó choupal. Penso
nos pormenores da minhaboca.

A minha testa é uma
boca. Marfim ossoes
malte. Formosas papilas
debaixo dosdentes nus.
Esmeraldasvegetais. Folículos.

Fiama Hasse Pais Brandão

Capítulo 16

2007-11-21T08:18:00.000-08:00

aaaa Sim, à minha maneira hesitante e desastrada, estava a fazer toda a espécie de descobertas. Uma delas foi a da impossibilidade de ocultar a identidade com o recurso à terceira pessoa, assim como a de a estabelecer unicamente por intermédio da primeira pessoa do singular. Outra foi: não se deve pensar diante de uma página em branco. Ce n'est pas moi, le roi, c'est l'autonome. Não eu, mas o Pai existente em mim, por outras palavras.
aaaa Exigia grande disciplina conseguir que as palavras pingassem sem as abanar com uma pena ou mexê-las com uma colher de prata. Aprender a esperar, a esperar pacientemente, como uma ave de rapina, mesmo que as moscas picassem, desalmadas, e os pássaros chilreassem como loucos. Antes de Abraão era... Sim, antes do olímpico Goethe, antes do grande Shakespeare, antes do divino Dante ou do imortal Homero, era o Verbo, e o Verbo estava em cada homem. O homem nunca careceu de palavras. A dificuldade só surgiu quando o homem obrigou as palavras a fazer acrobacias. Ficai quietos e aguardai a vinda do Senhor! Apagai todo o pensamento, observai o movimento silencioso do céu! É tudo fluxo e movimento, luz e sombra. Que haverá de mais parado do que um espelho, do que a petrificada vitrescência do vidro? E, no entanto, que frenesi, que fúria, a sua superfície parada pode reflectir!

Nexus
Henry Miller
Trad: Fernanda Pinto Rodrigues

to the whore who took my poems

2007-11-20T11:07:00.000-08:00

some say we should keep personal remorse from
the poem,
stay abstract, and there is some reason in this,
but jezus;
twelve poems gone and I don't keep carbons and you have
my
paintings too, my best ones; it's stifling:
are you trying to crush me out like the rest of them?
why didn't you take my money? they usually do
from the sleeping drunken pants sick in the corner.
next time take my left arm or a fifty
but not my poems;
I'm not Shakespeare
but sometime simply
there won't be any more, abstract or otherwise;
there'll always be money and whores and drunkards
down to the last bomb,
but as God said,
crossing his legs,
I see where I have made plenty of poets
but not so very much
poetry.

Charles Bukowski

A Minor Bird

2007-10-22T08:38:00.000-07:00

I have wished a bird would fly away,
And not sing by my house all day;

Have clapped my hands at him from the door
When it seemed as if I could bear no more.

The fault must partly have been in me.
The bird was not to blame for his key.

And of course there must be something wrong
In wanting to silence any song.

Robert Frost

XX [Auto-Retrato]

2007-10-09T09:18:00.000-07:00

Magro, de olhos azuis, carão moreno,
Bem servido de pés, meão na altura,
Triste de facha, o mesmo de figura,
Nariz alto no meio, e não pequeno:

Incapaz de assistir num só terreno,
Mais propenso ao furor do que à ternura,
Bebendo em níveas mãos por taça escura
De zelos infernais letal veneno:

Devoto incensador de mil deidades,
(Digo de moças mil) num só momento
Inimigo de hipócritas, e frades:

Eis Bocage, em quem luz algum talento:
Saíram dele mesmo estas verdades
Num dia, em que se achou cagando ao vento.

Bocage

Capítulo IX - A Ópera

2007-09-30T13:17:00.000-07:00

(...)
— Esta peça — concluiu o velho tenor, durará enquanto durar o teatro, não se podendo calcular em que tempo será ele demolido por utilidade astronómica. O êxito é crescente. Poeta e músico recebem pontualmente os seus direitos autorais, que não são os mesmos, porque a regra da divisão é aquilo da Escritura: «Muitos são os chamados, poucos os escolhidos». Deus recebe em ouro, Satanás em papel.
— Tem graça...
— Graça? — bradou ele com fúria; mas aquietou-se logo, e replicou: — Caro Santiago, eu não tenho graça, eu tenho horror à graça. Isto que digo é a verdade pura e última. Um dia, quando todos os livros forem queimados por inúteis, há-de haver alguém, pode ser que tenor, e talvez italiano, que ensine esta verdade aos homens. Tudo é música, meu amigo. No princípio era o dó, e do dó fez-se ré, etc. Este cálice (e enchia-o novamente), este cálice é um breve estribilho. Não se ouve? Também não se ouve o pau nem a pedra, mas tudo cabe na mesma ópera...

Dom Casmurro
Machado de Assis

Retrato de Regina num quimono preto

2007-09-24T10:11:00.000-07:00

(a Steve Hawley)

Pouco a ver ou
a dizer daqueles

seios de Alechinsky –
as coisas do mundo

a argila quente do dia

Pouco a ver ou
a dizer daquele

queixo de Rodchenko
– um eu-te-amo de

delírio reencontrado

(um pouco a língua e
a nuca por completo)

Ao redor daquelas
patas de Tanguy

só cabeça, tronco
e membros

Jorge Lúcio de Campos

Hope is the thing with feathers

2007-09-20T09:11:00.000-07:00

Hope is the thing with feathers
That perches in the soul,
And sings the tune without the words,
And never stops at all,

And sweetest in the gale is heard;
And sore must be the storm
That could abash the little bird
That kept so many warm.

I’ve heard it in the chillest land,
And on the strangest sea;
Yet, never, in extremity,
It asked a crumb of me.

Emily Dickinson

ano lunar

2007-09-18T07:27:00.000-07:00

ano lunar três mil x;
só escrevo silêncios.

a voz calou-se-me em tinta
muda

(só mais uma letra)
tudo o que quero dizer
não tem palavras

Luís Pedro Ferreira

A MÃO AO ASSINAR ESTE PAPEL

2007-09-17T06:04:00.000-07:00

A mão ao assinar este papel arrasou uma cidade;
cinco dedos soberanos lançaram a sua taxa sobre a respiração;
duplicaram o globo dos mortos e reduziram a metade um país;
estes cinco reis levaram a morte a um rei.

A mão soberana chega até um ombro descaído
e as articulações dos dedos ficaram imobilizadas pelo gesso;
uma pena de ganso serviu para pôr fim à morte
que pôs fim às palavras.

A mão ao assinar o tratado fez nascer a febre,
e cresceu a fome, e todas as pragas vieram;
maior se torna a mão que estende o seu domínio
sobre o homem por ter escrito um nome.

Os cinco reis contam os mortos mas não acalmam
a ferida que está cicatrizada, nem acariciam a fronte;
há mãos que governam a piedade como outras o céu;
mas nenhuma delas tem lágrimas para derramar.

Dylan Thomas
Tradução: Fernando Guimarães

Girl In A Miniskirt Reading The Bible Outside My Window

2007-09-13T08:34:00.000-07:00

Sunday, I am eating a
grapefruit, church is over at the Russian
Orthadox to the
west.

she is dark
of Eastern descent,
large brown eyes look up from the Bible
then down. a small red and black
Bible, and as she reads
her legs keep moving, moving,
she is doing a slow rythmic dance
reading the Bible. . .

long gold earrings;
2 gold bracelets on each arm,
and it's a mini-suit, I suppose,
the cloth hugs her body,
the lightest of tans is that cloth,
she twists this way and that,
long yellow legs warm in the sun. . .

there is no escaping her being
there is no desire to. . .

my radio is playing symphonic music
that she cannot hear
but her movements coincide exactly
to the rythms of the
symphony. . .

she is dark, she is dark
she is reading about God.
I am God.

Charles Bukowski

(sem título)

2007-03-13T11:46:00.000-07:00

Tiro uma passa mais prolongada, esmago o cigarro no desterro do cinzeiro, cheio de beatas e cinza, cinza desfeita como eu. Abro as janelas engreno a quinta e fujo à fila, encostado à faixa mais da direita fuzilando quem se atravessa com os máximos. Quem dera que os engarrafamentos da alma se pudessem furar assim. Quem me dera poder escolher a próxima saída e escolher melhor o percurso sem confusão. E tudo parece tão simples não é?

MMS

Nem sempre o corpo se parece

2007-03-08T11:03:00.000-08:00

Nem sempre o corpo se parece com
um bosque, nem sempre o sol
atravessa o vidro,
ou um melro canta na neve.
Há um modo de olhar vindo
do deserto,
mirrado sopro de folhas,
de lábios, digo.

Eugénio de Andrade

O que desejei às vezes

2007-03-07T15:49:00.000-08:00

O que desejei às vezes
Diante do teu olhar,
Diante da tua boca!

Quase que choro de pena
Medindo aquela ansiedade
Pela de hoje - que é tão pouca!

Tão pouca que nem existe!

De tudo quanto nós fomos,
Apenas sei que sou triste.

António Botto

Faz-me o favor...

2006-11-27T09:32:00.000-08:00

Faz-me o favor de não dizer absolutamente nada!
Supor o que dirá
Tua boca velada
É ouvir-te já.

É ouvir-te melhor
Do que o dirias.
O que és nao vem à flor
Das caras e dos dias.

Tu és melhor -- muito melhor!
Do que tu. Não digas nada. Sê
Alma do corpo nu
Que do espelho se vê.

Mário Cesariny

Não quero ser o último a comer-te

2006-11-22T10:32:00.000-08:00

Não quero ser o último a comer-te.
Se em tempo não ousei, agora é tarde.
Nem sopra a flama antiga nem beber-te
aplacaria sede que não arde

em minha boca seca de querer-te,
de desejar-te tanto e sem alarde,
fome que não sofria padecer-te
assim pasto de tantos, e eu covarde

a esperar que limpasses toda a gala
que por teu corpo e alma ainda resvala,
e chegasses, intacta, renascida,

para travar comigo a luta extrema
que fizesse de toda a nossa vida
um chamejante, universal poema.

Carlos Drummond de Andrade

(Garcia Lorca foi fuzilado)

2006-11-20T18:42:00.000-08:00

??????????????????? (Garcia Lorca foi fuzilado)

Terra:
endurece mais!

Recusa a abrir-te em cova
para esconder o Poeta
no rumor das raízes.

Deixa-o apodrecer no chão
como uma bandeira de carne de remorsos.

José Gomes Ferreira

XLVI

2006-11-01T05:02:00.000-08:00

(Finjo que não vejo as mulheres que passam, mas vejo)

De súbito, o diabinho que me dançava nos olhos,
mal viu a menina atravessar a rua,
saltou num ímpeto de besouro
e despiu-a toda...

E a Que-Sempre-Tanto-Se-Recata
ficou nua,
sonambulamente nua,
com um seio de ouro
e outro de prata.

José Gomes Ferreira

Soneto de Aniversário

2006-10-26T06:35:00.000-07:00

Passem-se dias, horas, meses, anos
Amadureçam as ilusões da vida
Prossiga ela sempre dividida
Entre compensações e desenganos.

Faça-se a carne mais envilecida
Diminuam os bens, cresçam os danos
Vença o ideal de andar caminhos planos
Melhor que levar tudo de vencida.

Queira-se antes ventura que aventura
À medida que a têmpora embranquece
E fica tenra a fibra que era dura.

E eu te direi: amiga minha, esquece...
Que grande é este amor meu de criatura
Que vê envelhecer e não envelhece.

Vinicius de Moraes

O Dedo Os Dedos

2006-10-20T17:52:00.000-07:00

O dedo mais que dedo dos meus dedos
este undécimo dedo dos meus dedos
clarividente cego entre os meus dedos
conhece-te melhor do que os meus dedos

Percorre-te por dentro ?Encontra dedos
os dedos que por dentro de ti dedos
mais dentes são gengivas do que dedos
mais palatos em fogo do que dedos

E súbito pergunto ?Que é dos dedos
ó mais unhas por fora do que dedos
ó mais luva por dentro do que dedos

Mas eis de novo dedos dedos dedos
apertando em seus dedos ah tão dedos
o dedo mais que dedo dos meus dedos

David Mourão-Ferreira

Há uma mulher que desenrola os seus cabelos nas sílabas

2006-10-19T06:38:00.000-07:00

Há uma mulher que desenrola os seus cabelos nas sílabas
e perfuma-as com o odor da sua lenta vulva
Ela tanto pode ser uma fêmea da lua como uma rapariga solar
Nas suas ancas ondula um indolente outono e nos seus seios desponta
??????????????????????????????????????????????????????[a primavera

Eu vejo-a e não a vejo na brancura da página
porque ela flutua vagamente na distância como uma lua no meio-dia
Mares bosques clareiras fontes em delicadas e delgadas linhas
fluem com o fulgor dessa mulher azul
As palavras caminham com o ritmo fresco dos seus pés descalços
sobre uma praia fulva de conchinhas brancas
O seu hálito doce embriaga as leves sílabas
e a doçura do seu lábio impregna as frases nuas
Ela é a presença ausente corpo de aragem viva
e a sua felicidade é tão vaga como vaga a sua longínqua imagem

António Ramos Rosa

e ao anoitecer

2006-10-17T09:29:00.000-07:00

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio
e a difícil arte da melancolia

Al Berto

Natureza Morta

2006-10-13T15:28:00.000-07:00

O homem está deitado de
Costas tt nu. A mulher senta-se

Sobre ele olhando-o de frente
As mãos assentes na cama

Com movimentos para cima e
Para baixo tt a respira-

Ção cada vez mais fremente

Jorge Sousa Braga

A una moneda

2006-10-05T06:52:00.000-07:00

Fría y tormentosa la noche que zarpé de Montevideo.
Al doblar el Cerro,
tiré desde la cubierta más alta
una moneda que brilló y se anegó en las aguas barrosas,
una cosa de luz que arrebataron el tiempo y la tiniebla.
Tuve la sensación de haber cometido un acto irrevocable,
de agregar a la historia del planeta
dos series incesantes, paralelas, quizá infinitas:
mi destino, hecho de zozobra, de amor y de vanas vicisitudes,
y el de aquel disco de metal
que las aguas darían al blando abismo
o a los remotos mares que aún roen
despojos del sajón y del fenicio.
A cada instante de mi sueño o de mi vigilia
corresponde otro de la ciega moneda.
A veces he sentido remordimiento
y otras envidia,
de ti que estás, como nosotros, en el tiempo y su laberinto
y que no lo sabes.

Jorge Luís Borges

Se queres....

2006-10-02T13:31:00.000-07:00

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

Manuel Bandeira

Poema

2006-10-01T09:24:00.000-07:00

A minha vida é o mar o Abril a rua
O meu interior é uma atenção voltada para fora
O meu viver escuta
A frase que de coisa em coisa silabada
Grava no espaço e no tempo a sua escrita

Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro
Sabendo que o real o mostrará

Não tenho explicações
Olho e confronto
E por método é nu meu pensamento

A terra o sol o vento o mar
São a minha biografia e são meu rosto

Por isso não me peçam cartão de identidade
Pois nenhum outro senão o mundo tenho
Não me peçam opiniões nem entrevistas
Não me perguntem datas nem moradas
De tudo quanto vejo me acrescento

E a hora da minha morte aflora lentamente
Cada dia preparada

Sophia de Mello Breyner Andresen

Aleluia

2006-09-29T04:36:00.000-07:00

Não foi milagre ressurgir, Senhor,
Num dia natural de primavera.
Tudo ressurge quando tem calor.
É por calor que toda a morte espera.

Milagre era acordar no inverno, era
Subir da cova frio como a dor,
E, com neve nas dobras da quimera,
Mostrar a Madalena a carne em flor.

Contra a seiva da vida e a sua lei
É que valia a pena demonstrar...
Viver dentro da morte é que era um salto!

Assim, vejo-te apenas como sei:
Um corpo que parou de levedar,
E veio à tona ver o céu mais alto.

Miguel Torga